púrpura

Haces burbujas con tu ingenio, ¡qué divertido!, naces de la risa, de la de los bebés, el blanco te sienta de miedo, terriblemente bien; tienes un lindo mal genio, sin malos modales, respiras compasión y todos te invitan a vivir al país de las maravillas o a la tierra prometida. Yo te invito a mi casa, la de los objetos perdidos, donde hay cuentos antes de dormir, a cualquier hora, y donde se viaja al Monumental, Wimbledon y a la tierra firme de tu piel, de marfil; después de regresar, te regalo una estela de felicidad, una iris, púrpura, en la habitación del amor, de la fiesta, de las alpargatas. Rebobino tu imagen, con rebeldía, con atrevimiento, de cuando dormías en mi pecho y entiendo una y otra vez que no soportas no poder reparar las cosas. También yo dormí en tu pecho, en tu volcán, y te convertiste en el ruido de mis latidos, los suspiros de mis pulmones y el fantasma de mis noches. Te guardo una nota, en una servilleta, que nadie se entere, convídame del caramelo, de tus ojos, fúndeme y abona mis sentidos con tus caricias.
FlickR