Ya no hay nada en mis manos, no hay plan B, ni siquiera el resto del abecedario puede ser otra estrategia; todo está en las tuyas, sin más. Eres el hat-trick en una final, el título, mi Copa Mundial, mi Libertadores, mi Barclays, mi Scudetto, mi Liga, mi Champions League, mi Intercontinental, lo máximo que puede desear un futbolista de élite, de Sudamérica a Europa, pero en Nueva York te pediré un 'hasta siempre' y si lo puedo imaginar, lo puedo lograr. Todo por agarrar tus manos, abrazarte sin antojo, sólo por amor y mirarte para admirarte hasta que me vuelvas a encontrar con un beso.
El mundo se quedará queriendo contemplarnos.
FlickR
Ya lo entiendo, ya lo veo; esto de ser incondicional ni con una promesa que se guarde se conserva, sólo es cuestión de sentirlo, de saber que no importa lo que hagas continua a su forma y si tratas de moldearlo para buscarle otro espacio lo que hace es esparcirse. Por eso hay que dejarlo ser; ya va a menguar, ya va a deslizarse, ya va a desaparecer, tal cual las gotas de lluvia en el cristal.
FlickR
Mi mano derecha en el este de tu pecho intentando apaciguar las carcajadas, mis dedos en el centro de tu boca buscando un silencio dulce, mi cabeza en la almohada de tu abdomen, mis ojos escuchando el cielo de tus labios, mis oidos mirando el sonido de tu voz y tu nombre que se repetía en distintas ocasiones sin fin aparente hasta que tu propia independencia me arrastró a las arcadas de la cicatriz más importante de tu vida. Tu sonrisa despertó mi risa y mis ganas de jugar con tus pies; eres la suerte de primera calidad que se durmió con el atardecer. Ese día hubiera podido cenar con el paso de tus años, tal vez me hubiera enamorado de lo que serás, pero no te volví a ver; me declaré culpable de querernos conquistar. Volvamos a vernos, a hablarnos.
FlickR
